Sapos

Por nove malditos anos eu tentei concluir aquela estátua, e por nove malditos anos me falta aquele toque para que ela seja concluída.
Que toque? Eu é que pergunto! Qual era o toque de Michelangelo e sua capela? O toque de Dante e sua Divina Comédia? Qual é a maldita mão que tocou as Sete Faces de Drummond? As pessoas dizem que qualquer um pode ser o que quiser no mundo de novo. Discurso ridiculamente neo-liberal. Se a vida funcionasse assim teríamos Einsteins em cada praça para entreterimento de vários Da Vinci na platéia.
A estátua...fi-lá com mármore da Grécia. Suas formas sinuosas e duras tentam retratar um memento de minha memória. Cada povo tem seus monumentos, que nada mais são que símbolos. Dizem que os símbolos sozinhos não são nada, todo seu poder emana do povo. O monumento nada mais é que a forma plasmada de um imenso orgulho ou vergonha. Todos temos nossos monumentos escondidos em nossas catedrais escuras e empoeiradas da alma.
Ao olhar pela minha janela e encontrar o cemitério ao por do sol, nada mais me vem a cabeça, exceto o ódio e o rancor de nove anos atrás. Sim, ainda vivo depois de nove anos. Ainda sinto nitidamente os malditos girinos entrando em meu corpo, a ardência insuportável do suco gástrico em minha epiderme.
Qual é o sentimento da morte? Digo-lhe que é uma oportunidade que você terá apenas uma vez na vida. Uma experiência um tanto mortificante.
Qualquer pessoa pode escrever um texto. Qualquer pessoa pode esculpir uma estátua. Porém, não é qualquer pessoa que pode dar vida a um texto, ou dar vida à arte. Deus levou sete dias para concluir a sua arte. Eu levo mais de nove anos. Deus é pai de uma raça que vive a lhe afrontar todos os dias. Eu sou pai de uma criação muda e compreensiva. Qual de nós é mais poderoso?
Pego novamente meu cinzel e meu martelo. Enquanto martelo a carne do homem ouço seus gritos, tão belos quanto uma sinfônia de Bethoveen, penetrando docemente os meus ouvidos. Aquilo me acalma, mas tão logo me acalma me lembro de todas aquelas vezes na minha infância. Vezes em que ele conspirou para me deixar sozinho. Vezes em que ele riu, aquela risada diabólica, por me ver desamparado, inseguro. Sinto a raiva me subir como um veneno, tomando conta de cada ventrículo e aurícula de meu coração. Sinto este dar um soco e este veneno se espalhando pela artéria aorta e por todas as artérias e veias de meu corpo. A raiva se transmite novamente ao cinzel e ao martelo, ao grito do homem e novamente o bem estar toma conta de minha mente.
Tanta dor e sofrimento destroçaram a minha sanidade, seguramente. Você olhe pela janela e vê o céu. Eu não sei se vejo um céu, mas se o céu existe, certamente ele é cor de sangue.
Me afasto um pouco para contemplar a minha criação. Um homem revestido de cera quente, com seus braços e pernas arrancados e colados no chão. Praticamente é apenas um tronco. E o pênis claro, não me esqueci dele. Não quis arrancá-lo também. Nenhuma atitude me pareceu boa o suficiente para expressar meu ódio quanto aquela parte específica do corpo.
Ah! Agora eu sei o que falta!
Me dirigi rapidamente até o armário, peguei ali um bando de sapos que deixei bem guardados e alimentados especialmente para essa ocasião. Depois, peguei um pequeno frasco afrodisíaco. Injeitei o veneno por entre suas veias, vendo com ansiedade o seu falo subir. Artificialmente com toda certeza, mas serviria para meu objetivo. Introduzi seu falo no meu ânus, pensando docemente nos vermes que ali comiam minha carne e em toda dor que eles causariam ao homem.
A seguri, abri a boca do homem e preguei ali dentro o sapo mais venenoso que consegui achar. Brilhante. Minha arte estava quase concluída.
Como da última vez, quase não percebi quando meu dedo puxou o gatilho, levando eu e minha arte para a eternidade.

Cyberpoesia Aplicada

Hoje a pena não mais cria versos,
não mais choraremos, nem lembraremos
das noites em claro em que o verso,
como uma ânsia de vômito nauseabunda
pede ao poeta a pena, assim como a criança
pede ao pai um brinquedo.

Hoje não mais abrirá,
tua porta e nela encontrará
um carteiro vestido de amarelo,
um envelope simpático de algum amigo distante
e os versos dançantes por sua caligrafia feita em instantes.
Mas agora um rato lhe mostrará
o caminho de sua caixa de e-mail
e lá como sempre, o e-mail daquele amigo não tão distante
com as letras padronizadas e digitadas,
os versos dançando e sorrindo.

Embora o verso não mais nasça da tinta,
embora não se formem mais poetas na Torre de Marfim
para que se há o Microsoft Word?
O verso ainda insiste, insiste em querer sair...
Seja pelos dados, seja pela tinta,
seja pelo sangue, seja pela boca
Como uma ânsia, uma ânsia nauseabunda
que sempre há de lhe tirar o sono
E nem mesmo em seu túmulo cibernético
Há de te abandonar,
pois o verso nasceu para sempre atormentar.

O Alicerce do Mundo

O engenheiro olhou perplexo para a estrutura. Sucata e imprestável seriam eufemismo para aquilo. A ferrugem mordia cada pedaço da estrutura como insetos vorazes. Os cabos, desencapados ou mesmo cortados. O resfriador servia mais para alimentar a poeira do que para manter a temperatura. Os chips e estruturas eletrônicas, todos mal conectados ou então danificados em algum lugar de sua estrutura.

E no entanto, funcionava.

Aos solavancos, era verdade. Mas funcionava.
O engenheiro olhou com pena. Tal máquina não deveria ser forçada a funcionar mais do que isso. Olhou aflito para o administrador e por fim disse:
-Chefia, acho melhor o senhor desmontar isso e fazer melhor uso das peças.
-Lamento, mas não será possível.

Silêncio.

-Senhor, eu estudei engenharia por mais de vinte anos na minha vida. Não sei como isso aí funciona, mas sei que as peças podem ser consertadas e utilizadas melhor em outra aparelhagem. Acredite, o senhor conseguirá melhor desempenho.
-Essa máquina caro engenheiro, não opera pela sua matemática binária.
-Como?
-Pediste apenas para olhá-la, eu concedi seu desejo.

O engenheiro olhou novamente. Não fazia o menor sentido. Se ele desconectasse o cabo de força, provavelmente não faria muita diferença, considerando o estado em que se encontrava o aparelho. Aliás, seria até mais prudente, uma corrente elétrica mal canalizada ali poderia arriscar uma explosão. Mas então como? Tentou forçar a memória para suas aulas de mecânica e física elétrica. Definitivamente impossível. O cabo de força estava cortado.

-Mas pra que diabos serve essa máquina?
-Essa máquina? Tem uma função muito bonita caro engenheiro. Ela é responsável pela vida.

Essa era demais. Uma máquina, responsável pela vida? De certo o sujeito enlouqueceu.

-Acho que não entendi senhor.
-Eu também não! Ninguém entende como ela funciona, só sabemos pra que ela funciona. Aliás, essa é a grande maravilha do mundo: nunca saberemos o seu total funcionamento, mas podemos saber por quê ele funciona.
-Eu posso analisar o funcionamento dela em um instante. Basta fazer as cone...
-Não, não pode.
-Não?
-Apesar de ser uma máquina, essa aí não obedece leis. Ela ri com total desdém de todas as leis da física que aprendeste em tua universidade. Ri de idiotas pré-conceitos construídos pela sociedade. Ela simplesmente faz o que quer de maneira que só ela entenda.
-Quer dizer que não posso prever seu funcionamento, o que vai fazer?
-Exatamente. Entretanto, ela sempre pede tua permissão.
-Permissão? Pra quê?
-Para atuar em ti.
-Em mim?
-Exatamente.
-E como exatamente ela opera em mim?

O engenheiro olhava cada vez mais admirado. Dessa vez a estrutura não parecia tão velha. As ferrugens pareciam ter sumido em quase 100%. Ela tinha um aspecto magnífico posta contra o sol. Olhou novamente o interior. Os cabos todos funcionando e conectados. Mas ainda sim...não fazia sentido seu funcionamento. O cabo de força não estava conectado à nenhuma tomada. Aliás, ainda não parecia circular uma corrente elétrica por ali.

-A máquina fez isso?
-Fez o quê?
-Se consertou, oras.
-Se consertou? Ela nunca esteve quebrada.
-Mas há apenas um insta...
-Pra você ela esteve quebrada. Para outros, nunca esteve. Para alguns, sempre estará. E é uma pena, pois ela é tão bela.
-Acho que entendo. Mas ainda sim, como ela funciona? Não existe energia por aqui.
-Claro que existe. A energia mais poderosa do mundo.
-Não vejo nenhuma tomada.
-Essa energia não necessita de tomadas, assim como o amante não precisa de leis.
-Está dizen...
-O que eu sempre estou tentando dizer meu caro, é que não adianta o quanto tente entender essa máquina, ela jamais será entendida. O que pode ser entendido é seu efeito.

O engenheiro parou. Subitamente lembrou de suas paixões pela ciência. Lembrou-se que há muito tempo sua preocupação não era saber tudo. Pois a graça era justamente saber que por mais que se saiba, sempre há algo para saber. Se um dia soubessemos de tudo, que reison d'être (razão de existir) teriamos para viver? Lembrou-se que uma vez um professor disse: "O maior pecado que pode cometer um cientista é presumir que algo é perfeito".

Mas ainda sim...

-Ainda queria saber como funciona.
-Já foi à China engenheiro?
Terminou o administrador sorrindo.

Perdoai-me Dionísio

Perdoaí-me Dionísio pelo plágio, mas hoje saí para procurar um homem. Se que se pode chamar de homem isso...saí para procurar meu fogo, saí atrás de meus passos.
Entenda-me mestre Dionísio, tua busca pelo homem encontra-se no limiar da minha busca pela chama. Digo mais: não apenas a minha, mas de qualquer um que se inquiete o suficiente para buscá-lo. Não se traduz em palavras a inquietude espirtual de um homem que perdeu sua chama. Não há tristeza ou angústia que exprima o vazio que deixou em nós a lacuna da chama de Prometeu. Ah! Devolvam minha chama! Acaso fui vil e injusto para perde-la? Acredito que tenha sido de fato.

Era uma noite chuvosa em um calmo mês de maio. O céu cintilava timidamente buscando penetrar o mar de luzes da grande cidade. O vento soprava calma e animador pelos corredores da selva urbana. Um olhar atento revelaria que tinhamos uma convidada ausente no céu...mas quem se importa com a Lua? O que a Lua tem haver com nossos problemas? Mais importante é que continuemos submersos no nosso mar de problemas e deixemos a lua para àqueles sem eles.
Era justamente o que eu fazia naquele noite: tentando não ter problemas. Mas eis que quando penso não ter problemas, minha chama simplesmente escapuliu de meu coração. Pulou ela de minha alma e se perdeu em devaneios pela selva de pedra.
Apanhei timidamente minha lanterna no que foi por muitos anos meu lar e saí a buscar minha chama. Pessoas sem rostos, ou melhor dizendo, com milhares de rostos, tantos rostos que parecem não ter nenhum por verdade. Estas pessoas não me entendiam. Tive que continuar a minha busca.
Busquei a minha chama por entre os surbúrbios miseráveis da cidade. Lugares onde impera a rainha Miséria junto com o imperador Medo. Lugares capazes de gelar a espinha de muitos na mera possibilidade de ter que atravessar o lugar. Ainda que em um carro há 100 km/h. Mas ali não encontrei minha chama. Encontrei mortes, pobreza, assassinatos, drogas. Nada de muito diferente, pensei. Buscando por residências encontrei famílias passando fome. Não entendi de imediato porque a família passava fome, uma vez que havia uma televisão magnífica no que deveria ser a sala de estar, e todos os habitantes possuíam celulares de última linha. Mas então compreendi que aquele filme já havia sido exibido diversas vezes. Eu já cansei de assistí-lo. Continue a procurar minha chama. Mas ainda que revistasse todas as residências não a encontraria. Tive que continuar minha busca.
Busquei então por entre os altos escalões da sociedade. Pessoas que cheiravam a dinheiro juntamente com seus milhares de perfumes importados e bijuterias astronômicamente caras, com um sorriso no rosto e veneno no coração...ah, como me senti sufocado por todos aqueles vocábulos rebuscados! Tédio disfarçado de diversão era vendido em altas doses naquelas fortalezas de capital. Enquanto se nota um padrão de vida altíssimo com carros importados, percebe-se logo a pobreza de espírito dessa gente. Sede de poder, poder e poder. A sede insaciável dos ricos os colocou em um eterno ciclo de enriquecer cada vez mais, até que o dinheiro não mais pague suas contas divinas. E então apaga-se a chama. E então não são todos como eu? Pobres coitados! Iludidos com a ilusão rebuscada do dinheiro. Haverá sua hora de buscar a chama também. Não, não é possível comprar a chama de volta. E ainda que eu visitasse todas as residências e educamente perguntasse por minha chama, não a encontraria ali. Tive que continuar minha busca.
A noite se tornou mau-humorada. O céu se vestiu com seu habitual manto de luto. Seria o luto pela pobre humanidade perdida? Uma leve garoa começou a titubear pelas vielas da cidade. E eu caminhava cada vez mais sem esperança. Iria a minha chama se apagar de vez? Para minha surpresa encontrei uma pessoa com rosto. Tamanho foi meu assomo que a abordei, talvez ela tivesse rosto apenas a mim, quem sabe?
-Acaso viste a minha chama por aí amigo?
A figura olhou para mim compadecida e respondeu:
-Não compreendo o que dizes, andarilho.
-Procuro o fogo do nosso coração, acaso vistes?
-Perdeste a mulher que ama? Não consegue mais amar? É isso que me dizes?
-Não meu caro, não falo de amor. Não falo deste amor imerso em impurezas da luxúria, pois este é totalmente repulsiva e nojento, melhor seria que fosse desintegrado a mera sombra do mesmo. Falo sim do fogo que aviva a nossa alma. Falo de ler um livro e se emocionar com a beleza de sua história. Falo do arrepio que percorre o nosso corpo ao ouvir uma música. Falo de ser o próprio protagonista do filme, de vivenciar cada instante como se fosse o último. Falo de ouvir cada nota de uma sinfonia entrar em seu corpo assim como sentir cada lágrima vertendo de seu olho comovido. Esta é a minha chama. Acaso a viste por aí?
-Pobre coitado...neste mundo de cinzas e poder, as chamas se apagam e nunca retornam. Estás fadado a buscar pela eternidade por tua chama, pois este mundo já não te devolve. Abandonda tua busca bom andarilho, contenta-se com o que tornaste!
-Eu sou um filho da chama e chama sou. Não admito que o gelo se aposse de minha alma e me tire o poder de amar. Se perdi este poder para este mundo de cinzas, hei de retomá-lo a força com os méritos do meu coração. O gelo nada pode contra o fogo. O calor do amor sempre há de triunfar frente a frieza e a crueldade, assim é a Providência. Mas tu cometes um equivoco maior que não procurar por tua chama caro amigo: tu culpas o mundo pela sua perda...quando o mundo nada mais é que seu espelho que te olhas toda manhã. Acaso um espelho apaga o brilho de mil sóis? Jamais! Se desejas um culpado, olha para o mundo, olha para o espelho, olha para ti!
-Por que hei de me inquietar por algo que sei que não retorna? Por que hei de apostar minha sorte em coisas que não vejo nem apalpo? A insanidade apossou-se de você andarilho! Melhor seria que se internasse em um hospício, faria melhor para tua psiquê.
Notei com espanto que o rosto da figura começou a sumir, em velocidade espantosa. Me apressei a falar antes que fosse tarde:
-"O macaco, não entendo o peixe acha que este se afoga no rio e o retira d'água, não entendo o mal que faz". Tu também buscarás pela chama, pois esta ilusão chamada poder não pode substituir jamais o brilho de mil sóis.
E o rosto de meu amigo sumiu em cinzas, e minhas palavras já não chegavam ao seu coração. Tive que continuar minha busca...

E você, acaso viu a minha chama?

Paz Inverencial.

A Queda

E mais uma vez eu caí. E mais uma vez cedi a ti, ó Satã. Cedi a ti Legião, conseguiu de mim roubar as energias. Conseguiu tornar me animal. Conseguiu escravizar me aos meus vícios.

E de novo caí. Como Jesus que caiu três vezes levando a cruz. De novo fui dominado pelos meus pensamentos. Vencido por meus instintos. Perdoai-me meu Pai, pois eu pequei.

Mas saiba Satã, que leve o tempo que levar, eu não lhe cedo a vitória dessa guerra. Venha o tempo que vier, não ficarei caído nunca, não desistirei de lutar até que tu não me convenças com tuas tentações. "O que não nos mata nos torna mais forte.".

À batalha! A batalha! À batalha!

Paz Inverencial.

Procura-se

Procuro alguém que me entenda. Procuro alguém que queira estar ao meu lado. Alguém que esteja ao meu lado não porque tenho inteligência, não porque sou elegante. E sim porque simplesmente quer estar ao meu lado. Procuro alguém que levantaria às 4:00 somente para que dêssemos uma volta, somente para que vissemos nossas faces. As palavras trocadas não passariam de um simples "bom-dia", quem sabe talvez um "dormiu bem?", ou talvez discoressemos sobre a existência, sobre as borboletas, sobre a vida. Quem sabe? Para esta pessoa não faz diferença. O que importa é estarmos juntos.

Procuro alguém que perde o sono por seus amigos. E fica em uma batalha incansável com a cama até que finalmente se levanta, não agüentando a terrível angústia e saudades. Procuro alguém que se questione de sua existência, reveja seus conceitos...por uma mera cara triste de alguém que ama. Procuro alguém que goste de viver todo dia, só pra ver o sorriso de seus amigos. Só pra escutar a risada de suas almas. Só pra poder ser útil quando nada mais parece dar certo.

Procura alguém que sempre tenha sempre. Procuro alguém que é sempre capaz de dar-me uma segunda chance, alguém que perdoa pecados irredimíveis, releva coisas irrelevavéis e exalta qualidades invisíveis.

Procuro alguém cujo coração bate mais forte, sofre de nervossísmo, a beira do delírio, quando faz uma ligação a um amigo. Alguém que se alivie só de escutar a sua voz. Alguém que ganhe o dia por um simples abraço, por um simples carinho.

Madrigal Melancólico
(Manuel Bandeira)
O que eu adoro em ti,
Não é tua beleza.
A beleza, é em nós que ela existe.
A beleza é um conceito.
E a beleza é triste.
Não é triste em si,
Mas pelo que há nela de fragilidade e incerteza.

O que eu adoro em ti,
Não é tua inteligência.
Não é teu espírito sútil,
Tão ágil, tão luminoso,
-Ave solta no céu matinal da montanha.
Nem é tua ciência
Do coração dos homens e das coisas.

O que eu adoro em ti,
Não é tua graça musical,
Sucessiva e renovada a cada momento,
Graça aérea como o teu próprio pensamento,
Graça que perturba e satisfaz.

O que eu adoro em ti,
Não é a mãe que já perdi.
Não é a irmã que já perdi.
E meu pai.

O que eu adoro em tua natureza,
Não é o profundo instinto maternal
Em teu flanco aberto como uma ferida.
Nem a tua pureza. Nem a tua impureza.
O que eu adoro em ti - lastima-me e consola-me!
O que eu adoro em ti, é a vida.



Perdoai-me, também tenho meus momentos de fraqueza.
Paz Inverencial.

Carta do Cacique Seattle

Há mais de um século e meio, em 1855, o cacique Seattle, dos Suquamish, do Estado de Washington, costa Oeste dos Estados Unidos, enviou esta carta ao presidente Franklin Pierce, em resposta a uma oferta para compra do território indígena. As reflexões do líder Suquamish ainda têm uma surpreendente atualidade.

"O grande chefe de Washington mandou dizer que quer comprar nossa terra. O grande chefe assegurou-nos também da sua amizade e benevolência. É uma atitude gentil da parte dele, pois sabemos que não necessita da nossa amizade. Vamos pensar na oferta. Sabemos que se não o fizermos, o homem branco virá com armas e se apossará dela. O grande chefe de Washington pode acreditar no que o chefe Seattle diz com a mesma certeza com que nossos irmãos brancos podem confiar na mudança das estações do ano. Minha palavra é como as estrelas: não perdem o brilho.

Mas como é possível comprar ou vender o céu, o calor da terra? É uma idéia estranha. Não somos donos da pureza do ar e do brilho da água. Como alguém pode então comprá-los de nós? Decidimos apenas sobre coisas do nosso tempo. Toda esta terra é sagrada para o meu povo. Cada folha reluzente, todas as praias de areia, cada floco de neblina nas florestas escuras, cada clareira, todos os insetos a zumbir são sagrados nas tradições e na crença do meu povo.

Sabemos que o homem branco não compreende o nosso modo de viver. Para ele um torrão de terra é o mesmo que outro. Porque ele é um estranho, que vem de noite e rouba da terra tudo quanto necessita. A terra não é sua irmã, nem sua amiga, e depois de esgotá-la ele vai embora. Deixa para trás o túmulo de seu pai sem nenhum sentimento. Rouba a terra de seus filhos, nada respeita. Esquece os antepassados e os direitos dos filhos. Sua ganância empobrece a terra e deixa atrás de si os desertos. Suas cidades são um tormento para os olhos do homem vermelho, mas talvez seja assim porque o homem vermelho seria um selvagem que nada compreende.

Não há paz nas cidades do homem branco. Nem lugar onde se possa ouvir o som do desabrochar da folhagem na primavera, o zumbir das asas dos insetos. Talvez por ser um selvagem que nada entende, o barulho das cidades é terrível para os meus ouvidos. E que espécie de vida é aquela em que o homem não pode ouvir a voz do corvo noturno ou a conversa dos sapos no brejo à noite? Um índio prefere o suave sussurro do vento sobre o espelho d'água e o próprio cheiro do vento, purificado pela chuva do meio-dia e com perfume de pinho. O ar é precioso para o homem vermelho, porque todos os seres vivos respiram o mesmo ar, animais, árvores, homens. Não parece que o homem branco se importe com o ar que respira. Como um moribundo, ele é insensível ao mau cheiro.

Se eu me decidir a aceitar a venda, imporei uma condição: o homem branco deve tratar os animais como se fossem seus irmãos. Sou um selvagem e não compreendo que possa ser de outra forma. Vi milhares de bisões apodrecendo nas pradarias abandonados pelo homem branco que os abatia a tiros. Sou um selvagem e não compreendo como um fumegante cavalo de ferro possa ser mais valioso que um bisão, que nós, peles vermelhas matamos apenas para sustentar a nossa própria vida. O que é o homem sem os animais? Se todos os animais acabassem os homens morreriam de solidão espiritual, porque tudo quanto acontece aos animais pode também afetar os homens. Tudo quanto fere a terra, fere também os filhos da terra. Nossos filhos viram os pais humilhados na derrota. Nossos guerreiros vergam sob o peso da vergonha. E depois da derrota passam o tempo em ócio e envenenam seu corpo com alimentos doces e bebidas ardentes. Não importa muito onde passaremos nossos últimos dias. Eles não são muitos. Mais algumas horas ou até mesmo alguns invernos e nenhum dos filhos das grandes tribos que viveram nestas terras ou que tem vagueado em pequenos bandos pelos bosques, sobrará para chorar, sobre os túmulos, um povo que um dia foi tão poderoso e cheio de confiança como o nosso povo. Sabemos de uma coisa que o homem branco talvez venha um dia a descobrir: nosso Deus é o mesmo Deus. Julga, talvez, que pode ser dono Dele da mesma maneira como deseja possuir nossa terra. Mas não pode. Ele é Deus de todos. E quer bem da mesma maneira do homem vermelho como do branco. A terra é amada por Ele. Causar dano à terra é demonstrar desprezo pelo Criador. O homem branco também vai desaparecer, talvez mais depressa que as outras raças. Continua sujando sua própria cama e há de morrer, uma noite, sufocado nos seus próprios dejetos. Depois de abatido o último bisão e domados todos os cavalos selvagens, quando as matas misteriosas federem à gente, quando as colinas escarpadas se encherem de fios que falam, onde ficarão então os sertões? Terão acabado. E as águias? Terão ido embora. Restará dar adeus à andorinha da torre e à caça. É o fim da vida e o começo da sobrevivência. Talvez compreendêssemos com que sonha o homem branco se soubéssemos que esperanças transmite a seus filhos nas longas noites de inverno, que visões do futuro oferece para que possam tomar forma os desejos do dia de amanhã. Mas nós somos selvagens. Os sonhos do homem branco são desconhecidos para nós. E por serem desconhecidos, temos que escolher nosso próprio caminho. Se concordarmos com a venda é para garantir as reservas que foram prometidas. Lá talvez possamos viver nossos últimos dias. Depois que o último homem vermelho tiver partido e a sua lembrança não passar da sombra de uma nuvem sobre as pradarias, a alma do meu povo continuará a viver nestas florestas e praias, porque nós as amamos como um recém-nascido ama o bater do coração de sua mãe. Se vendermos nossa terra, ama-a como nós a amávamos. Protege-a como nós a protegíamos. Nunca se esqueçam de como era a terra quando tomaram posse dela. E com toda a sua força, o seu poder, e todo o seu coração, conserva-a para os seus filhos e ama-a como Deus ama a todos nós. Uma coisa sabemos: o nosso Deus é o mesmo Deus. Esta terra é querida por Ele. Nem mesmo o homem branco pode evitar o nosso destino".

Creio que não necessito dar maiores palavras. Fico com as palavras do cacique.
Paz Inverencial.